Книги, как излагал некогда Х.Л. Борхес — это безмерная кладезь знаний. Случается, что перечитав единожды, руки тянутся пролистнуть глазами повторно, еще и еще… Вместе с тем открывая все более глубокие тайны и смыслы.
Сюжеты буквально-таки уносят в мир бумажных страниц, оживают образы, лица, действия, вживаешься в каждую строку, и чувство, что всё написанное происходит именно с тобой, здесь и сейчас, и смывается вид третьего, десятого, сотого лица. Есть только ты и книга. А между вами – целая жизнь.
Буквально такое ощущение меня взяло, когда в мои руки попала антикварная книга, подаренная мне подругой в одну из моих круглых, так сказать, дат. Коснувшись дыханием страниц, я подобно Эллис из «Волшебник Изумрудного Города», вихрем времени очутилась в тех знаменитых исторических событиях прошлых веков.
Шелест пожелтевших страниц, своеобразный запах — все это придавало чтению какой-то особы смысл. Одновременно быть в прошлом и в настоящем — это очень странное чувство. Не хватало только камина с горящими поленьями и пледа на ногах, а еще неровного горения свечей, чтобы полностью погрузиться в «ту» эпоху.
Прокомментируйте первыми